EL OTRO POEMA

Y detrás está el otro poema

Aquel arrinconado contra paredes grises

Aquel sonriente porque sabe su destino

El que se esconde entre las demás palabras

Como un guerrillero lo hace en la selva

Detrás está ese otro poema

El de aguas intranquilas y baile de doncella

Ese otro poema suicida y asesino de todo lo que se le interpone

Ese aniquilador arrinconado por la nube y el polvo

Ese gigante llorón que se transforma cada día en una estrella de mar

(Modisto)

PESTAÑEAR EN LA MADRUGADA

 

El tiempo es un demonio de largo recorrido

Calzado con alpargatas de espinas

Y tatuado con  la sangre de los otros

Respira desgracias y torturas

Y se sustenta con la ingenuidad de la esperanza

Porque lo mismo que se habla de un  pasado y de un presente

También mienten con ese fantasma de las ruinas que es el futuro

Esa quimera trasnochada de quienes viven en el orden

De quienes son víctimas de su propio hartazgo

Peonzas que dan vueltas y vueltas sobre un eje de  metal espumoso

Hojas que al caer

Dejan arañazos y heridas en la inocencia de los niños

En esa escarpada forma de los que tienen todo por vivir

(Modisto)

DILES (de las madres a los hijos)

Diles

Que de tanto y de cuánto

Que las hojas se secan

Y que las flores se marchitan

Pero que para llegar a ello

La vida es una aventura de páginas en blanco

Que solo ellos están capacitados para poder rellenar

Es una obra arquitectónica sin andamiajes ni ferrallas

Libre de todo cálculo

Con todo un camino que no es ningún camino

Y con todo el aire ahí fuera

Dispuesto a entrar en sus pulmones

Diles

Así y de sopetón

Con la seriedad solo propia de las madres

En las tardes de solemnidad

Que de pronto

Una nube de mantequilla

Acariciará

El sinfín de sus ilusiones

(Modisto)

ALIENACIÓN

Sudamos  porque estamos vivos

Sin  saber si un milagro nos salvará

O será

Aquella estrella que a lo lejos

Se rompe contra el tronchado espejo

Del infinito

Yo solo sé que existo

Para entregarme

Espinado en un escorpión

Que se entrega

A las miles de noches

Aún no vividas

A los millones de abrazos

Desconchados

Por la  miseria de lo vivido

(Modisto)