LÁZARO LLAMA A VECES A ALGUNAS PUERTAS

Como es estúpido pensar que lo que hay más allá de uno

Y de lo de entre nosotros

Es algo imposible de lograr

Lo mejor es saborear una edulcorante piruleta

Y volver tu lengua del color del dulce más azucarado

Para

Hasta lograr que el camino de las baldosas amarillas

No lo corte un dragón de mandíbulas afiladas apoyado

Por un camión al que inunde la infinita tristeza de la fila infinita de famélicos niños hambrientos

Que solo aprendieron a resucitar de su muerte del día anterior

Y a veces algunos lo consiguieron

(Modisto)

 

DE LAS SALAS DE CINE SIEMPRE COLGABAN CORTINAS TRISTES

El proyector seguía funcionando y

En la película de jóvenes abandonados por la vida

Dos de ellos se besaban bajo un cielo encendido

De partidos inolvidables

Ya se sabe que en

Las playas casi nunca se acompasan al mismo tiempo

Las olas en la entrega al otro pero

Sí que en algunas imágenes y poco antes de dormir o de morir

La marea al subir o al bajar irremediablemente consigue que

La sal se una y se separe de la arena y

Se abrace y huya para siempre de

Alguna mítica secuencia en alguna sala de cine

Donde ni tú ni yo estuvimos jamás

Abrazados a cortinas tristes

(Modisto)

 

BALSERO EN UNA ESQUINA DE MAR

Para alguien que huye siempre

Habrá puertas que se le cierren y otras aún más a las

Que les echen el pestillo y varias vueltas de la cerradura

Y entonces

No habrá pájaro más sangriento que

Verte más bella que nunca cuando por fin puedas volver a sonreír

Y hasta revolcarte con la burla de que

Navegar en la noche

Probablemente es

Hacerlo con la mejor luz

(Modisto)

 

COMPLEMENTOS CIRCUNSTANCIALES

Porque siempre habrá gente que lo embrolla todo y que se siente inocente porque la culpa siempre la tienen algunos otros que hicieron lo contrario de lo que ellos decían parapetados en que se sentían oprimidos pero que ahora es lo mismo de lo que antes dijeron y que cada uno haga lo contrario de lo que dijimos y es que al final lo que ahora dicen al fin y al cabo es lo de la responsabilidad de cada uno pero nunca es la mía porque yo siempre lo hice bien amontonando discursos entre los cadáveres que no eran los míos porque eran los del otro y es que yo no hice otra cosa que atrincherarme en la libertad del mercado y de la economía pero siempre velando por la salud de todos

(Modisto)

 

COMO SI EL RELOJ FUERA UNA SOMBRA MUY PERDIDA

En alguna esquina remotamente escondida

Como todos los atardeceres lo son

Alguien habló de mi llegada

Y puede ser

Seguro

Que yo lo hiciera con retraso

Con mucho retraso

Tan seguro como

Que

De hecho

Llegué tarde

Como si el reloj fuera una sombra perdida

(Modisto)

 

CUANDO EL ESPEJO LLEVA EMPAÑADO DEMASIADO TIEMPO

Nadie nunca fue capaz de mirarse más

Allá del espejo

Su propia imagen irreconocible porque

Respiramos de los suburbanos pulmones y

A cada paso que damos se levanta un muro

O pared o abanico abierto que corta el aire

Que imposible circula

Con el acorde de una miseria de bosque quemado

¿No sabes?

¿Nunca has podido subir unas escaleras aunque el ascensor no funcione?

¿Y ni aunque la madrugada sin alas fuera capaz de volar

Y arrastrarnos?

¿Es así como…?

Tal vez fuera porque en realidad nunca somos ni seremos capaces de mirarnos más allá del espejo

(Modisto)

 

HAIKUS DESENFRENADOS

X

Ellos vienen de a dos

Y la noche les da incorregibles besos

En la autopista de la espalda

(Modisto)

 

EL GATO CRUZA EL JARDÍN CUANDO EL PERRO NO ESTÁ

Para Kika, para quien la vida no se divide en buenos y malos, aunque yo creo que sí lo debiera

Pudiera ser como una vieja canción

Que ya no tuviera ni la letra ni la armonía ni

Siquiera la música que la hubiera engendrado

En una agitada noche de tormenta pero

Que allí seguía lloviendo de sus nubes las notas que

En otro tiempo cualquiera la hicieron parte de

Ese mundo sin que el mundo mundial

Pudiera vivir o respirar o transitar

Con el lujo de malgastar el tiempo perdido sin

Alguna voz que se atreviera a volver a cantar

Aquella canción olvidada

(Modisto)

 

 ALGUIEN COMPARTIÓ MATRICULA SIN NÚMEROS NI LETRAS

Nada será como antes

De que la matrícula del coche llamara al encuentro

De la yema de los dedos sobre un teclado que

Nunca fue como una

Serena soledad compartida

Y sí

Bueno

Algo así como

¿Alguien podría indicarme la calle por donde transitan aquellos que jamás regresaron?

¿Alguien es capaz de dormir donde solo una noche perdida canta sin tener público jamás?

(Modisto)

 

EL GARABATO QUE TODO LO DIRIGE

Todo es tan extraño, tan caprichoso, y el azar es tan activo, tan sabio y a la vez, tan injusto y mágico…

(Modisto)

 

EL TAXI NUNCA SUPO CIRCULAR POR ESAS CALLES

Y en las gotas de sudor que arrojaba sin sangre

Pasó otro día de tranquilos sobresaltos

De no saber si

Esa luz alumbraba para no tropezar en los baches

O era una despedida o

Si al levantarse de un desierto de despilfarros

Solo fuesen algunas mentiras las que se acomodaran

En los bolsillos agujereados

Nada sabe nada de lo que ocurrirá tras cada una de las curvas

Ni tras cada centímetro llano de una gran avenida

El silencio y los pájaros son tantas veces tan dispares

Como lo son una nube en un ojo y

El secreto de escuchar tantas miles de voces

Que jamás acaban en ninguna tormenta

(Modisto)

 

MUCHO ANTES DE QUE LA BARCA SE SINTIERA RODEADA

Pero

La luna estaba llena

Y en la tierra se sucedían

Los embarazos y las muertes y los extravíos

Y pocos

Muy pocos eran los que barrían las calles de su suciedad y de sus miserias

Y ahí y en otros lugares

Vivían las horas de las ideas perdidas

En aquellos rincones donde

Se esconde la grandeza de algún enorme gol

Y los brazos abiertos

Y los remates al poste o al larguero

(Modisto)

 

COMPLEMENTOS CIRCUNSTANCIALES

Porque cuando me despedí de ti

Fue tan largo el camino

Como duro fue el adiós

(Modisto)

 

COMPLEMENTOS CIRCUNSTANCIALES

Ayer hubo boda, y tendrán que caminar por muchos lugares

 

Para cruzar las calles, mejor hacerlo contigo.

(Modisto)

 

ESO SE LIBERA EN ALGUNAS CÁRCELES

Si alguna vez entre nosotros nos

Dijésemos esas cosas

Esas historias tantas veces de miedo o suspense

De cuando un barco cruza un océano

Sin apenas saber flotar

Más que el aire de los besos

En la dulce cárcel de las caricias

Donde

¿Sabes de alguien que pueda volver a puerto sin que se sepa distinto de cuando zarpó?

(Modisto)

 

LA MARQUESA ESTUVO A PUNTO DE SALIR DE SU PALACIO

Voy a cerrar las ventanas para tapar la tos del muñeco de los semáforos

Que de tanto pasar las noches a la intemperie

Una de esas noches se le volvió una cárcel a modo de tribu

Donde quedaron enganchados por el cuello todos los que por allí cruzaban

Para acabar al otro lado de la calle

Donde las nubes atontaban aún más

A donde

A quienes ya de por sí no son más que el mismo difunto tango

Que quedó tosiendo por no cerrar las ventanas

Aun

Al otro lado de una elegante noche de prohibidos bailes

Y carreras para evitar ser atropellado

(Modisto)

 

COMPLEMENTOS CIRCUNSTANCIALES

Podemos afirmar que un miserable es aquel canalla insignificante que habla mal de aquellos a quienes tiene que defender, para proteger su culo de su ineficacia e inoperancia, y les ataca haciéndoles caer sus propias culpas y tachándolos de vagos, de señoritos y poniéndoles enfrente a otros colectivos de la sociedad a los que también desprecia pero que les sirve de escudo para protegerse, y de espada para que ataquen a los que el miserable quiere condenar. Vaya, un miserable que solo debe recibir el mayor desprecio e indiferencia. Afortunadamente, este señor, el miserable, se marchará algún día, espero que no a dar clases, y los maestros y maestras seguirán trabajando en favor de la educación y la formación de los niños y jóvenes con la mayor ilusión y esfuerzo.

(Modisto)

 

SI EN EL TIEMPO LOS DESCUIDOS

Al mojar los pies en algún charco

Recuerdo la sonrisa de tus brazos al acogerme

Aún no había tinta entre nosotros

Y a pesar de ello bien pudiera ser que

Ya todo estuviera escrito

Como si a una hoja en blanco le sucediera otra pintarrajeada

Y las noches desde entonces y desde siempre

Fueran un insomnio acariciado por las patas de alguna flor descalza

Que quisiera transitar por caminos asfaltados de tantos errores

(Modisto)

 

COMPLEMENTOS CIRCUNSTANCIALES

Ha salido en la tele un señor criticando a otro señor porque este señor está de vacaciones. Y hace la crítica con una hermosa playa con palmeras a su espalda y su piel bronceada. Esta escena es una firme candidata a liderar la esperpéntica forma de moverse por este mundo patrio al ritmo de una sonora carcajada.

(Modisto)  

 

COMPLEMENTOS CIRCUNSTANCIALES

Parece claro que desde que estamos de nuevo gobernados por diecisiete reyezuelos cada uno en su parcela de poder, las cosas no van solo a peor sino que avanzan a mucho peor. Y además, todo lo que criticaron antes, como sabandijas a las que les faltaba la libertad que les habían arrebatado, ahora lo aplican con la contundencia de quienes se sienten firmes en sus convicciones y en su hipocresía: Que las mascarillas sean obligatorias, que no se fume en las calles, que el horario sea restringido, que volvamos a los confinamientos, que la incertidumbre en los colegios es intolerable, que las contrataciones y el gasto sanitario tiene que aumentar… ¿No era todo eso el infierno que dictaron los demonios?

(Modisto)

 

NUNCA SE RESUELVE DEL TODO NINGÚN PROBLEMA

Es verdad aquello de lo de mi tiempo ausente

Pero fue porque

Siempre estuve junto a ti

Pero ni tú ni ese extraño hueco de porcelana me mirabais

A pesar del terraplén por el que circula mi paciencia

Pero mi tiempo no distinguía entre tu tiempo

El de ellos

Y ese suave zumbido molesto del mosquito en la noche

Como el único emperador de nuestro territorio

(Modisto)

 

SOLO NOS LLEGAN LAS NOTICIAS YA CONOCIDAS

Este no fue el lugar indicado en el mapa de los destinos

Había partes del texto donde las nubes desaparecían segundos después de haberlas visto

Y las estrellas ni siquiera dibujaban con romántico gas

Ni un cielo ya demasiado trasnochado

Ni un cielo

Desde que el día volvía a imponer su imperio de luz con fecha de caducidad

Verdaderamente nunca hubo ningún lugar que respondiera a ningún pasaporte

Puesto que ningún lugar entiende de burocracias ni de dibujar lindes

Que dejen fuera tantas historias con tantos nombres

 

(Modisto)

 

COMPLEMENTOS CIRCUNSTANCIALES

            El descrédito del emérito

Érase una vez un joven arruinado

Al que un  viejo asesino convirtió

En un adulto acaudalado

Y cuando el viejo murió

El joven en maduro

Campechano se transformó

Y todo el reino heredó

Siendo el capo de la mafia desde ese día

Y el coleccionista de amantes a porfía

Y de caudales de dinero que declarar olvidó

Pero era tan querido por tantos

Que ahora al tenerse que marchar

Y hacerlo así de chulesco

Que ni un centavo devolverá

Algunos lo siguen defendiendo

E incluso llorando

Porque muy simpático fue

Y en la memoria eso les quedará

Aunque nunca dejó moneda alguna

En su patria el patriota

Para la que mantener escuelas y hospitales

Solo nos dejó un corte de mangas

Y un ahí os quedáis

(Modisto)

 

GUÍA SENTIMENTAL DE LIBROS MUY PERSONALES

 

Y 10. Pablo Neruda. Odas elementales.

Este fue otro libro que me abrió miles de puertas y ventanas. Ahí está la libertad total en la expresión, o eso a mí me lo ha parecido siempre. El lirismo y la grandeza de lo cotidiano, de las cosas y de las personas simples, que son los que en realidad hacen mover esta rueda absurda pero tan necesaria día a día: la alcachofa, el pan y el panadero, el hombre sencillo y el hombre invisible que persigue el dolor colectivo por encima del yo yo yo de la poesía más íntima sin abandonar en ningún momento la propia intimidad para ser capaz de ver la del otro, el día y la noche, el tomate y la flor… Neruda rompe la tradición grandilocuente de la oda dedicada a generales y grandes batallas para acercarla a esas pequeñas grandezas que vemos y sentimos a diario.

Con esto se acaba la serie. Si tiene tiempo y ganas me gustaría nominar a María Luisa Chamorro porque su sabiduría emocional puede enriquecernos mucho. Asimismo, quiero anotar que faltan muchos autores y libros (muchos más de los que hay, naturalmente). No están Lorca ni Henry Melville ni Bertolt Brecht ni Pierre Lemaitre ni García Márquez… ¡Ni Shakespeare! Pero todos no cabían. ¡Y como era una guía sentimental!, pues… Pero sí que habrá un hueco para un libro que aún no tiene forma como tal pero que tiene mucha vida, y que en cuanto esa vida se transforme en libro debería aparecer aquí y en otros muchos lugares de prestigio. Se trata de una biografía de Charles Chaplin, Charlie, ilustrada por Lola Sánchez y escrita por Alejandro Romero. Será un bombazo. Venga, ánimo y a terminarla.

(Modisto)

GUÍA SENTIMENTAL DE LIBROS MUY PERSONALES

 

9. Miguel Mihura. Tres sombreros de copa.

Dionisio se casa al día siguiente. Él cree que la vida es como es, como la ha vivido hasta ahora: el hotel del don Rosario y sus atenciones continuas y empalagosas y su bota debajo de la cama y un teléfono en cada habitación y unas lucecitas en el puerto; y una novia de toda la vida; y un suegro respetado y respetuoso. Dionisio es feliz en su ingenuidad. Pero va a conocer a Paula y a las chicas del music hall y a Buby, que es negro pero que no lo es (hay muchas mentiras en esta obra de verdades frustradas). Y Paula es la ilusión y el amor inesperado y las ganas de vivir y de jugar. Pero ambos se estrellarán al final con la realidad de lo que debe ser porque está dictado por el orden social que siempre es aburrido pero que como casi siempre se impondrá y lamentablemente vencerá.

(Modisto)

BIBLIOTECA SENTIMENTAL DE LIBROS MUY PERSONALES

8. Camilo José Cela. La colmena.

Madrid, años 40. España vive, no una etapa gris u oscura como algunos desean bautizarla. España vive una de sus etapas históricas más negras. El hambre, el miedo, la represión…, forman parte del tejido vital de los ciudadanos. Y es esta novela, un microcosmos de ese mundo, de su reproducción lo más ampliamente fiel y artística que pueda alguien imaginarse, donde cientos de personajes se cruzan y se descruzan, se conocen y se desconocen, y se odian y se aman en una sinfonía colectiva dominada por una pureza artística difícil de lograr en este tipo de textos y en esta situación tan amarga. Cuando un país sufre una guerra civil, y después una posguerra, difícilmente puede recomponerse, si no es pura y simplemente para ir sobreviviendo.

(Modisto)

BIBLIOTECA SENTIMENTAL DE LIBROS MUY PERSONALES

7. Rudolf Spielmann. El arte de sacrificio en ajedrez.

Este es mi primer y único libro de ajedrez. Me lo regalaron cuando adolescente yo comenzaba a tontear con esta maravillosa y torturante travesura de estrategia, poesía y cálculo. El juego de Spielmann era devastador y hermoso a la vez. Para él, no valía o no vale, pues su juego para mí sigue estando muy presente, ganar de cualquier manera. La belleza está por encima de un mate prosaico. El romanticismo también tuvo su vertiente ajedrecística e inmortal con jugadores como Spielmann: atacante empedernido y buscador de combinaciones valientes, a veces heroicas, que convertía cualquiera de sus partidas de ajedrez en una obra de arte, conseguir esto era sin lugar a dudas más importante que derribar al rey tras cualquier lance. La belleza por encima de lo pragmático o lo convencional en un ataque continuo y sin  cuartel, a campo abierto. Rudolf Spielmann es el amo del ataque. Rudolf Spielmann propone en sus partidas, o eso a mí me enseñó y me enseña, una forma de vida.

(Modisto)

BIBLIOTECA SENTIMENTAL DE LIBROS MUY PERSONALES

6. Agatha Christie. El asesinato de Roger Ackroyd.

La gran dama del misterio más inexplicable, del crimen compuesto como un fino rompecabezas, del suspense más esquivo para crear la desorientación en el lector y de la fina y despiadada crítica a la alta sociedad británica a la que pertenecía –todos los asesinos pertenecen a esta clase-, tenía que llegar  a esta lista, y tenía que llegar con esta novela, quizás no la más popular entre el gran público (Diez negritos, Asesinato en el Orient Express, Muerte en el Nilo…), pero sí sin duda la que técnicamente es la más ejemplar y novedosa, donde el narrador…, pero no, de nada de eso se puede hablar. No podemos pasar de aquí, de imprimir algunas gotas de suspense para que no podamos parar hasta que lleguemos a la sorpresa final. Y para que nos entren ganas de tener esta novela entre nuestras manos, el final nunca debe ser desvelado, sería un pecado con Agatha Christie y un pecado mortal en el caso de El asesinato de Roger Ackroyd. Si quieren saber la verdad, una provechosa lectura de dos o tres o cuatro sesiones como mucho serán suficientes.

(Modisto)

GUÍA SENTIMENTAL DE LIBROS MUY PERSONALES
5. Antonio Tabucchi. Sostiene Pereira.

Este italiano con pluma y espíritu portugués, plantea en esta novela el eterno dilema de si debemos implicarnos, y hasta qué punto, o no, en un tema que aparentemente no tiene nada que ver con nosotros, o con el protagonista Pereira en este caso. Supuestamente, de hacerlo, solo le traerá problemas, pero él decide enfrentarse al poder establecido para denunciar una injusticia, primero sutilmente para después caer como una detonación el ingenioso plan urdido. Pereira es un periodista mayor de vuelta de todo con una vida anodina instalada en un confort ficticio del que le saca una pareja joven que le transmite esas ganas de vivir que nunca hay que perder, esas ganas de moverse, de cambiar las cosas, de no ser alguien que solo respira, come, duerme, en fin, él se revolverá contra esa rutina que lo está matando y se sorprenderá a sí mismo de lo que aún es capaz de hacer cuando ya solo pensaba sin quererlo saber, que era un triste y melancólico viudo destinada solo a arrancar las hojas del calendario.

(Modisto)

GUÍA SENTIMENTAL DE LIBROS MUY PERSONALES

4. Julio Cortázar. El perseguidor.

En El perseguidor, o en cualquier cuento de Julio Cortázar, no hay fronteras. Y en este en concreto aún menos. No hay presente ni pasado ni mucho menos futuro pero están los tres a la vez, tampoco hay ni un arriba ni un abajo, pero Johnny vive a la vez arriba y abajo, eso sí, solo hay jazz, se respira y se existe solo y exclusivamente para él, asumiendo todas las consecuencias: desorden vital, ruina económica, riqueza espiritual, enfermedad, no trazar ningún tipo de límite ni de vinculación con ningún pensamiento racional que haga creer y caer en el error de que esto o aquello no es posible… O sea, todo está condicionado al dictado de lo que es esta deliciosa música del demonio, tan pasional como libre, donde Johnny y su saxofón perdido, Dedée y su amor alucinado y la admiración desenfrenada de Bruno, viven paradójicamente enjaulados.

(Modisto)

GUÍA SENTIMENTAL DE LIBROS MUY PERSONALES

3. Luis de Góngora. Soledades.

El rey de la sintaxis, del desconcierto de apenas contar nada dentro de un  enjambre de coordinadas y subordinadas perfectamente engarzadas para lograr una obra de arte tan aparentemente sin sentido, como envuelta en todo el sentido que trasciende lo propio de los límites del lenguaje y como imposible es de digerir de una tacada, para que cuando creas haberlo conseguido, todo se derrumbe y se construya en una nueva edificación, pues el doble acusativo o el ablativo absoluto o el cultismo más atrevido abren por sí mismos nuevas e infinitas puertas en sus propios laberintos y con sus propias reglas, como si la oración en sí fuera a la vez, la propia historia y la protagonista de ella.

(Modisto)

GUÍA SENTIMENTAL DE LIBROS MUY PERSONALES

2. Miguel de Cervantes. Don Quijote de la Mancha.

Vuelvo a no ser nada original. Como dicen que en este juego no se pueden hacer comentarios, yo los seguiré haciendo, naturalmente. Este lúcido loco enseña sobre todo que cada uno tiene que hacer lo que cree que debe hacer sin atender ni a la lógica ni al qué dirán ni a lo políticamente correcto, solo, a la tarea de deshacer entuertos, defender a los más débiles y velar por la justicia y la libertad de las mujeres y los hombres, aunque sea enfundado en una indumentaria trasnochada y rota y patética, con un caballo que siempre está a punto de romperse y con un amigo que irá comprendiendo la suerte de haberse encontrado y haber andado y andado junto a un visionario que solo sabe que nada es imposible.

(Modisto)

GUÍA SENTIMENTAL DE LIBROS MUY PERSONALES

Recogiendo el guante que me lanza doña Lola Sánchez y sin que sirva de precedente, pues no soy de estar encadenado ni de encadenarme en confeccionar listas de lo más plus o lo más in o lo más up, sí voy a entrar en este juego y elaboraré una GUÍA SENTIMENTAL DE LIBROS MUY PERSONALES, aclarando desde un principio que ni están todos ni están los mejores ni nada de eso, solo estarán diez libros que echando un vistazo por mi biblioteca han supuesto algo importante en mi vida, junto a otros muchos que no aparecerán. Y comenzamos con:

1. Albert Camus. El extranjero. Nada original. Este está en todas las listas, pues es desde luego una novela que marcó un antes y un después en la narrativa en el siglo XX. Cuando de adolescente lo leí, supe que viviría “encadenado” al señor Meursault, el protagonista, y a su manera existencialmente escéptica, caótica, desapegada de entender la vida como una irrealidad fruto de una serie infinita de casualidades que no tienen ningún sentido ni se pueden explicar.

¿QUIÉN NO HA PERDIDO ALGUNA VEZ ALGO?

Puedo despertar tan despistado

Mucho más que como acabé acostándome

Sin saber ni cómo

Si lo hice hace un buen rato

O si hace solo un rato

Ese rato que no fue capaz de despertarme

Y me quedé dormido

Sin que lograra cerrar los ojos

Poco antes de tomarme un café

Que poco después

En otro rato efímero

Quedó vomitado

(Modisto)

SE VE DESDE LA TERRAZA

Desde hace mucho eso que

Llaman la Eternidad

No habla con nadie

Parece que cree saberlo todo en su esfera

De risa o de llanto prepotente asomada

Al balcón de algún precipicio

Confortable en su amistad con la

Ignorancia

De no saber otra cosa que andar entre la oscuridad

Aunque al final siempre se acaba hablando de los pecados

Tras una celosía

Y siempre al final de decirlo

Siempre se quiere ser mudo para

No haberlos dicho

(Modisto)

EN LA HERMENÉUTICA DE LOS COLORES DESNUDOS

Para Jesús Lozano, filósofo de lo humanamente bien vivo

La insatisfacción es un motor imparable que

Desata la necesaria tormenta de la búsqueda

Del camino mucho más que de las metas

Pues esta es la única seguridad que

No necesitará más demostración

Solo la de

Habernos convertido irremediablemente en memoria

(Modisto)

ERA EN CUANTO SONÓ LA LLUVIA

Tras la primera sorpresa y las carreras que le siguieron

La gente fue refugiándose en portales de puertas abiertas

Y soportales no agrietados

Pero nadie logró alcanzar el interior de las casas que cobijaban

A las familias ahora

Rotas por el asombro de una lluvia

Que a todos alcanzó

Y que a todos dejó encerrados en las calles

(Modisto)

SOLO ES EL TEMOR DE NO SABER QUIÉN ANDA TRAS LA PUERTA

Porque las cosas no son ni como se piensan ni como se sienten

Los peatones cruzan sobre suelos perfumados

Y allá un poco más lejos

Preciosas latas desordenadas acogen los huecos por donde

A las cucarachas

Ya sabéis

Solo la luz les sirve para salir huyendo

Mientras siempre solo saben vivir en la oscuridad

(Modisto)

HAY TANTAS COSAS QUE NO PUEDO VER NI ENTENDER

II

Solo era por rellenar algunas líneas

En este espacio de blancura desnuda

Para que no todo se quedara mudo

Y como si nada hubiera ocurrido

Entre el anterior silencio

Y este ahora de decir cosas por decirlas

(Modisto)

COMPLEMENTOS CIRCUNSTANCIALES

Para el cotiledóneo grupo Pulmón Verde Esperanza

No son en ningún modo erróneas

Ensalzar sin desmayo ni mesura

La irrepetible belleza de las cotiledóneas

Hermosa a su vez palabra esdrújula

Que ilumina con decisiva pasión

El regusto del paladar como lo haría

La auxiliadora luz de una brújula

(Modisto)

REGISTRO DE PARAGUAS PERDIDOS

y CI

Solo era una oportunidad

De vivir el hueco

Que dejan los olvidos

En esta porción de sombras que

No perseguían otro fin

Que seguirle la pista

A un paraguas sin lluvia

Que se abandona en cualquier rincón seco de la memoria

(Modisto)

REGISTRO DE PARAGUAS PERDIDOS

C

Y de

Cuando

Aún seguían nadando a espaldas de las olas donde

El tiempo no tiene

Horas ni minutos ni

Responsabilidades ni

Permisos para

Sombras iluminadas con suaves melodías

(Modisto)

COMPLEMENTOS CIRCUNSTANCIALES

Es mejor

Es mucho más divertido

Creo yo

Hacer sin tregua el amor

Que no disparar

Así sin más

Contra la foto de un señor

(Modisto)

REGISTRO DE PARAGUAS PERDIDOS

XCIX

A la vez que se sumergía el mar en el llanto

Eran las lágrimas las que buceaban entre los corales y el agua cristalina

Sin saber del destino

Que lo acompañaría

Ni del océano que sin ninguna razón

Jugaba al escondite ocultándose

De sí mismo

En una noche cualquiera

(Modisto)

REGISTRO DE PARAGUAS PERDIDOS

XCVIII

Yo nací muy cerca de un río seco al que solo se le veía transitado de agua cuando el cielo se desbordaba y por el puente había que pasar con la boquita bien cerrada porque siempre se cruzaba un viento cortante que te rompía la garganta y después claro te venía la fiebre y durante unos días no ibas al colegio y después tenías que recuperar esos días perdidos de partidos de fútbol callejero hasta que ya era de noche y te arrastraban a la cena y a la cama para volver al día siguiente a cruzar el río seco y así hasta que al cabo de tanto ir del mercado al hospital el río como entonces pero mucho más triste ahora pues nadie se ocupó de él solo cuando el cielo se rompía a veces en el otoño sobretodo y el viento cortante durante todo el año y la lluvia atronadora y los partidos de fútbol perdidos

(Modisto)

REGISTRO DE PARAGUAS PERDIDOS

XCVII

Pero claro

Todo se encontraba tan para atrás

Que a saber cómo se iban a componer las piezas

Del rompecabezas

Que íbamos dejando a nuestro paso

Tras ser trituradas las migajas de pan

Tras cada paso

Conforme más allá

De ningún otro sitio que era el que

Un poco antes habíamos abandonado

Para no alcanzar otro punto que no fuera

Pero claro

Nadie encuentra nada salvo lo que fue suyo

(Modisto)

REGISTRO DE PARAGUAS PERDIDOS

XCVI

Hasta entonces

Lo irremediablemente perdido estuvo

Ganado

Casi al descubierto de un

Viento a veces

Cálido

Tan frío como otras

Una mañana sin café orquestando

Un cuerpo que

Hasta entonces y desde

Siempre soñó con

El manantial del matinal de las doce de

Los domingos para

Por

Qué no decirlo

Atravesar a pulmón la pradera de tus besos

Sorteando una nube casi infinita de flechas

(Modisto)

REGISTRO DE PARAGUAS PERDIDOS

XCV

Tanto finales tormentosos

Como

Comienzos esperanzadores

E intermedios

Que dejaban de sembrar durante minutos incomprensibles el crecimiento de una montaña

Solo en alguno de esos lugares

O en todos a la vez

Se sentó a esperarme la fina lluvia

De algún juego de niños

Abandonado a su inocencia

(Modisto)

REGISTRO DE PARAGUAS PERDIDOS

XCIV

No pretendo que desarmes tu vida en favor de la mía

Ni que engalanes las calles de tus avenidas con trozos de mi corazón

Que a veces anda demasiado acelerado

Y otras

Casi se queda en el camino sin saber

Esperándote

Como si la vida siempre me sonriera

Haciendo como si

Nunca hubiera conocido otra cosa más que

Tu sonrisa

(Modisto)

REGISTRO DE PARAGUAS PERDIDOS

XCIII

Cuando fuera cualquier noche o día o madrugada

Una fruta extraña

La que cae desde el fuego

Hasta los labios que te besan

Es un momento incierto

Donde la manta y las sábanas han ocupado todo el suelo

Y nuestros cuerpos desnudos

Lo hicieron en carreteras

Abandonadas al acierto de que el tiempo siempre se acaba

(Modisto)

REGISTRO DE PARAGUAS PERDIDOS

XCII

Donde fueron los lugares más escondidos

Allí ocultos se encontraban

Los tesoros                          

Quizás ese dulce sabor amargo

Que escupían las tormentas

De algo descompuesto como uno mismo

(Modisto)