No me pesa la edad
Pero sí me pesa el tiempo
Que me alcanza
Y me sobrepasa
Como un volcán siempre en
estallido
En el océano
Solo
Siempre me pilla el paso
del día
Solo
Y acorralado
Sin
(Modisto)
sábado, 31 de octubre de 2015
sábado, 24 de octubre de 2015
DE PASTORALISTAS ATEOS Y DE ATEOS CON SOTANA
Para Javier Cuevas, hermano, monaguillo de parroquia
sin misas.
¿Cómo entender y explicar
que en este mundo
Loco mundo de ruidos
celestiales y músicas infernales
Un hombre, un solo hombre
aúna pasiones carnales
Y áureas misas de
gregoriano profundo?
¿Cómo saberte no perdido
por los pasillos del Vaticano
Si ningún calendario de
santos te ha venido nunca a mano,
Si siempre te preocupó más
el deambulante niño ordinario
Que el color de la sotana
o el olor del incensario?
En fin, liado siempre me
tuviste
Mas por eso justamente, y
porque siempre te quise
Hermano eres de mi santa y
venerada cofradía
Aquella en que se bebe y
se ríe, se fuma y se…
Que no nos falten nunca
estos ingredientes
Porque si no, no tendremos
nada que echar a la olla.
(Modisto)
sábado, 17 de octubre de 2015
SIN TIEMPO NI ESPACIO
Todo bajo un control de
buenas maneras y de buenas intenciones
Puede ser que algún día el
mundo comprenda
Lo que no comprendemos
Ni nosotros
En la calle debería haber
gritos y luchas
Pero no los hay
No hay más que etiquetas
sin marcas
Soy mi ansiedad colgada de
un árbol
En un escaparate secreto
de tienda de moda
¡Bah, no tienen
importancia ni los ruidos ni los insomnios!
Al final siempre soy un
buen hijo
Que destruye todo a su
paso
Un corazón sin sol
La mañana de hielo en un
vaso de cristal roto
Necesito estornudar
Para que en la risa
De nuestro tiempo que está
continuamente aparcado
Brote la flor de los
barrotes de esta condena
(Modisto)
sábado, 10 de octubre de 2015
UN COLOR OCRE PERDIDO EN LA FACHADA
Como un silencio que se
aparte de todas la voces
Así
Al final de los estallidos
llegan uno y otro disparos
Una y otra sangre donada
al cuerpo deseado
A la coyuntura estratégica
de un caracol cruzando la meta
Es demasiado pronto para
levantar una tienda de campaña
Y demasiado tarde
Es un gato quien me mira
entre las hojas secas del otoño
A veces me acompaña un
estadio lleno de roces en la mandíbula
Y otras
Ya vuelve lo de siempre en
su continua rutina de hacernos envejecer
En su entrecortada lucha
por la supervivencia
Y ya estoy
Lejos
Bien cerca del hoy y nunca
en el impensable mañana
Como ir desnudo de reloj y
de calendario
Qué felicidad
(Modisto)
sábado, 3 de octubre de 2015
DÍAS QUE VENDRÁN
Vi
las hojas en blanco y temblé de miedo
A
batallas de matar palabras que no se sueltan
Pero
que duermen en un papel de calco
Y
remarco las heridas de boxeador sonado
No
se levanta la luna porque sí o porque no
Sino
porque estás
Más
soñada o durmiente que
Andante
por las calles de Nueva York
Más
que de goces de fantasmas en la ópera
Estático
que no dinámico
Siempre
en la penumbra de los sueños
Siempre
en lo opuesto de lo nunca y de besos secos
El
cielo se vuelve autopista unos días en que
De
no saberse en nada
Me
vuelvo amontonado
(Modisto)
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