Era una silueta de aire
Con que se perfilaba la mañana más única
Y las tardes de más dura pendiente
Y por eso escribo
Pero menos de lo que la mano me pide
Y me da por llorar
En todos aquellos puntos en los que vivo
Sean de un lado
O sean del otro
Y me acaricia de los vientos
El más enrarecido
Aquel que se viste sin ropa
Entre un montón de escombros
Cada vez más y más
Sin saber
Nada
Absolutamente nada
Del futuro
(Modisto)
