Todo el mundo debiera ser consciente de que le faltan las palabras y los sentimientos y el amor
Que no somos muñecos de trapo ni frías estatuas sin dudas ni jarrones de porcelana
Aunque somos siempre a punto de rompernos
Y solo nos queda recibir una cálida mirada
Y tantos miedos que nos acechan
Y tantos deseos incumplidos
(Modisto)
Irremediablemente es como es
Una gota de lluvia en el pelo
Un llegar tarde a una cita
Ver correr el agua de un río sobre un lamento
Las tardes se hacen pesadas
Y caen toneladas de frío sobre los tejados
Ya sabemos que todo es condicional
Que nada permanece
Irremediablemente
La vida se nos va haciendo a golpe de martillo
Y entre lágrima y lágrima
Un volcán de deseos nos va formando
A cada instante
Las cenizas pueblan los rincones
Que vamos construyendo
Irremediablemente
Los encuentros son caminos
Y la música un eco constante que me hace llegar
Irremediablemente es irremediable
(Modisto)
Besos tropezados
Que caen sobre el barro
Y sobre la silueta de los fantasmas
Pero tan sabrosos como una mousse de chocolate
Que corren
Que se aprietan
Que nunca se asientan
Pero que no
Que da igual
Que son como un melocotón en almíbar
O como las palabras de un buenos días
La garganta de McCartney
El soplo del violín de Kennedy
Un no estar sin nadie
En la esquina donde todo pasa
Y donde el viento acaricia mi cara
Y donde me siento de verdad
Tinta que va desde mi cerebro hasta mi mano
No hay manera de arreglarlo todo
Ni el mayor de los océanos
Ni el menor de los milímetros
Todo va sin rumbo y cada uno de los puntos cardinales
Se ve acorralado
Apenas por una respiración entrecortada que suena a lo lejos
En un estrecho margen
En un suspiro
En el escarabajo
O
En la avispa
(Modisto)
Definirse en la vida en una forma de interrogarse
De entregarse
Y de ser en el desplazamiento o en lo estático
Donde ya no veo más que puntos que se agrietan
A la vez que voy
El mundo me viene y aprisiona
Casi ahoga
Cada gota de llegar
Y él se hace grande
Cuando yo menguo
Tanto
Que no soy nada
Ni soplo en el viento
Ni rasguño
Ni siquiera un algo que quiera ser
Porque del no ser se alimenta también lo que viene
Pero lo que viene es la gran mentira
El bosque que nos hace ver que todo está oculto
El esquema de la verdad
Que no es esquema ni verdad
Solo un pie atado a un piano de cola desafinado
El mar puede quedarse seco
Y nosotros seguir mirándonos
Y mirándonos
Detrás de muros y de lluvias torrenciales
(Modisto)
Baila conmigo a través del pánico
Crucemos todas las canciones que nos han hecho tan felices
Y sonriamos a la crisis y juguemos en el parque
Y del despido burlarnos y despedirnos
Claro que sí
Despedirse de tanta miseria y de tanta mediocridad
Sin embargo
Burlándose de todas y cada una de las normas
Si no hay prisas es que no hay mundo
Hay tanta gente que sufre
Que las catedrales las sinagogas y las mezquitas se quedan pequeñas para tanto como hay que rezar
Siempre al borde de todo
Siempre sin sentir y sintiendo al máximo
Como un brote de sangre
Todo es divertido
Hasta lo más aburrido
Yo ya era quien nadie quería ser
Un gato sobre tejados mojados de lluvia
Me duele lo que duele y lo que no duele y es más que el dolor
No hay nada como sentirse bien
No sentirme herido
Ni sentirse nada
Al fin y al cabo no somos nada
Yo no sé de quién se acuerda la luna
Solo quiero que mi recuerdo sea un camino
Nunca un muro que se aposta en la lamentación de lo que se ha vivido
Deja que los pasos hagan el camino
Y que los sueños sean el agua que inunde tu cuerpo
Más pronto o más tarde reconoceré lo que no está escrito
Y fumo porque mis pasos me llevan hacia el arco iris
No hay otro destino
El olor a madera de los lápices
Y las briznas de goma entre los dedos
No hay nada como sentirse libre
Ya sabemos que es imposible
Pero y si
Pues adelante con una canción o con un poema o con un libro
De esos que no se caen de las manos
No sé hacia dónde va esto
Ni siquiera si esto es algo
En fin
Es el texto de la semana
(Modisto)
Y me escondo del tiempo
Pero él es el que va
Pero no viene
Y siempre acecha
Porque nunca es del todo
Pero lo es todo
Como un desconocido
Que vive junto a ti desde siempre
Y hasta el final
Se es un ciclón o un gatito de madera
Y es la hora que aparece en los relojes
Y que apenas se deja sentir
Pero es constante
Hasta hacerte arrugas
Y olvidar tu infancia
Te hace caer como un condenado
Y te corona
Y ya no eres tú
Sino que era el que él quiere
Un amasijo de nada
Ya pronto ya nada
Ya todo
Ya lo que fue
Ya está
Ya es nada
Y te hace sumergirse en su mundo
Y te aceleras
Y te enfrías
Y te acabas
Pronto es un ayer
Y lo más pronto es lo más tarde
Ya no sabes contenerte
Y lo que ha sido
Es un es
Es un fue
Sino
(Modisto)
Me despierto en las inciertas horas del insomnio
La madrugada golpea con su puño cerrado
Cada gota apresurada de lo que aún no he vivido
Y me siento sobre mí mismo para contemplar lo que no soy
Dejo pasar las horas que cercan mi existencia
Me dejo aburrir por la oscuridad
Y por el caótico escenario de lo que ha dejado de ser escrito
Tal como seguimos siendo
Me dejo navegar por dedos lejanos
Por la selva de los días
Y me siento foto amarillenta perdida en el laberinto del tiempo
Casi como un perro que aúlla
A una luna sin brillantez ni misterio
Recojo el balance crujiente de las dudas
E intento alimentar los millones de mentiras que me cercan
Ser un animal que transpira fragilidad a cada paso
(Modisto)
Para Mario Benedetti, el poeta más dulce de la lucha más firme
Vos sabés
Que un grito es una impotencia
En medio de un desierto
Que en cada paso lento que doy
Estás
Que la ausencia es una cárcel sin barrotes
Que domiciliarse en un lugar es un largo bostezo
Y que adoro la respiración compartida
El latido acompasado de unos besos
La sangre fluyendo y sorteando los peligros
Vos sabés
Tantas cosas ignoradas por los ojos que nada ven
Que el reflejo de una mirada sostenida
Es el brillo de lo que nos hace seguir viviendo
(Modisto)
Para Antonio Vega, poeta.
¿A quién le interesa quién soy o quiénes somos o cómo somos o cómo soy
Si en un espejo se refleja y ahí estamos
Ahí estoy
Con la fragilidad eterna del ayer
Y el comportarse como un violín de cuerdas siempre asomado al precipicio de la ruptura
Como arrastrado hacia atrás hasta hacerte caer como fango
Donde nos llevó la imaginación?
Y él se compuso y nos compuso
(Modisto)
