Mi sangre se rellena de otras sangres
Y se va fabricando en esquinas aún no exploradas por mis manos
Cae sobre el aliento de los olvidos y de las carencias
Para al final
Ser uno mismo en la tinta de lo que voy escribiendo
Apenas sin sentir
El viento de las fotos más olvidadas
Sopla y resopla contra cuadros deseados
Y en una esquina de donde no hay nada
Nace la flor de lo que es todo
(Modisto)
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