Hay recodos del camino
Uniformemente desacelerados
Convertidos en sangre de huida
En mapa de durezas
Comprimidos en lluvia de letras
En uso de transparencia lejana
Estirados hasta ser más anchos que el propio
mundo
Caminos sin pisadas
Vírgenes de todo descubrimiento
Estornudan
Y son víctimas
Del temblor que se esconde
En la zanja del tiempo
(Modisto)
Me sugiere el futuro de la vida como un torbellino de la lejano cercanía.
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